La definición de enfermo mental está hecha a mi medida.

¿Ya lo escribí antes? 

Deberían ponerlo en mi tumba.

Y de fondo, Macy's Day Parade.

Y una única persona sentada, de sobretodo negro, extrañamente impermeable.

No sabemos por qué.

"Mientras el último acorde de Si Mayor suena, nuestro único espectador se levanta y se va"

Y la vibración de ese dejo de melodía llenaba sus oídos.

Conmovía.

El espectador se levanta, impetuoso, casi que se abalanza sobre el negro féretro.

De pino.

De pino y algarrobo, como siempre decía mamá.

No quiere mirar.

Incluso si su cara nunca tuvo vida, sabe que la afirmación ahora es dogma.

Deja un objeto al costado de la aún inconclusa fosa.

Se aleja.

El cuerpo le pesa.
Se siente culpable.

Se siente culpable y no sabe por qué.

Se pregunta por qué no fue nadie.

Todavía no lo sabe.

En la entrada había una persona, algún sujeto aleatorio, pensó, vestido informalmente.

Su aspecto era demasiado desprolijo.

Y sin embargo, mientras el espectador primero se acerca al sujeto, distingue lágrimas.

Está llorando.

Y ahora sabe quién es.

Se acerca para empezar una conversación, aunque no sabe bien cómo.

Se acerca y le pone una mano en el hombro.

"No fue tu culpa."

Y se marcha.

Se va, porque no fue culpa de nadie.

Sólo mía.